(Lo sé, lo sé, he tardado casi un mes desde la última entrega. Es lo que tiene ser más vaga que la chaqueta de un guardia, pero me acaban de sacar una muela y el dolor suele sacar mi lado más amable y responsable, así que disfrútenlo mientras dure el efecto del Espidifén)

Primera parte

Segunda parte

Al día siguiente nos levantamos tempranito, ya que teníamos entendido que las colas para entrar al poblao del Papa eran de órdago. Cogimos el metro y nos bajamos en la parada Ottaviano-Musei Vaticani, que tampoco es que esté precisamente enfrente, sino a unos diez minutos a pie. No teníamos ni idea de por dónde había que tirar, así que tomamos la decisión más fácil e inteligente en estos casos: seguir a la peña. Nos colocamos detrás de un grupo de monjitas y las seguimos (¿a dónde más iban a ir si parecían quinceañeras a punto de entrar a un concierto de Jonas Brothers, emocionadas, riendo histéricas y con la carpetita con pegatinas del Papa pegada al pecho?) Vale, he exagerado un poco con lo de la carpeta, pero se me entiende, ¿no?

La plaza de San Pedro es bastante bonita, pero me sorprendió que es bastante más pequeña de lo que parece en la TV

Al final la cola no era para tanto, no había tanta gente y avanzaba bastante rápido. En la entrada había un control como el de los aeropuertos, donde tenías que dejar tu equipaje en la cinta de rayos X. Con respecto a una duda que me planteó una amiga sobre el supuesto sex-appeal de los guardias del Vaticano: a no ser que te pongan los hombres barrigudos y de mediana edad, no. Por cierto, a modo de off topic, por toda Roma vendían unos calendarios de curas guapos que estuve a punto de llevarme (el de la portada estaba para comérselo) hasta que pensé que con qué cara le enseñaría eso a mis viejos o a las visitas...Por no hablar de que, estén buenos o no, no dejan de ser curas. Puajj, qué yuyu.

Después de dar unas vueltas por ahí y ver las tumbas de los papas, decidimos subirnos de una vez a la cúpula. La subida se realiza en dos tramos, uno por ascensor o subiendo a pie y el último de 320 escalones que hay que subir a pata sí o sí. Con ascensor son 7 euros y sin ascensor son 5. Vale la pena pagar dos euros más y ahorrarte 600 escalones, porque la segunda parte también tiene tela...Al principio vas subiendo, animada, viendo como te van marcando los escalones que te quedan. Luego llega un punto en que te metes en la parte más curvada de la cúpula y la pared obviamente también se curva, así que tienes que ir medio torcío, como esquivando balas a lo Matrix, you know what I mean?
Ahí fue cuando empecé a pasarlo mal. Sumad mi miedo a las alturas, más un leve ataquecillo de claustrofobia y angustia que me entró de estar subiendo esas escaleras más mi pésima forma física (a mitad de camino estaba echando el bofe por la boca, al borde del desmayo) Por si fuera poco según te vas acercando cada vez más al vértice de la cúpula, los escalones se van haciendo cada vez más estrechos, hasta que llega un punto en que tienes que subir casi de puntillas y en que por no caber no cabe ni una barandilla y hay una cuerda (!!!) para agarrarse. Justo ahí (cuando consideré rendirme) está por fin la salida:

Las vistas, como podéis ver, preciosas. Pero no lo pasé muy bien. Como dije antes, me dan miedo las alturas, y para terminar de joder la experiencia, el suelo de la parte exterior de la cúpula está como levemente inclinado hacia abajo, me daba como la impresión de que me iba cayendo hacia abajo (lo sé, paranoias mías) así que me pasé la mitad del tiempo agarrada a las paredes como una loca. Sólo me acercaba a la barandilla lo justo para sacar una foto y volver corriendo a agarrarme a la pared. Cuando ya tuvimos suficiente bajamos para abajo (porque está claro que no íbamos a bajar para arriba, digo yo, ¿no?) Qué distinto es subir 300 escalones a bajar otros 900, ¿eh? Ni punto de comparación.

Una vez abajo, entramos en la basílica y estuvimos curioseando un poco por ahí:

Salimos de ahí, y nos dirigimos hacia los Museos Vaticanos (el único que visitaríamos en todo el viaje) con la intención de ver la Capilla Sixtina. Del Vaticano a los museos hay unos 7 minutos a pie. Ahí pagamos los 15€ de la entrada y allá que fuimos. La estructura de la visita está muy bien planeada, para evitar que la gente se apiñe en la Capilla Sixtina y pase olímpicamente del resto (un poco nuestra intención, vamos a ser sinceras) Pero vimos obras de arte muy interesantes.

Lo malo es que yo los museos sólo soy capaz de disfrutarlos los 10 primeros minutos. Después de ese tiempo comienzo a aburrirme de ver tanto cuadro. Después del aburrimiento paso al agobio. Y después del agobio, si aún no he salido de ahí, paso directamente al enfado y me entran ganas de ponerme rajar todos los lienzos que encuentre por el camino. Digamos que para mí ir a un museo y tener que verlo todo es como entrar a una perfumería y oler todos los perfumes. Al final sales mareada, aturdida y asqueada. Pero vamos, que antes de ver la capilla dimos más vueltas que un tonto, hasta tal punto que llegué a la fase de agobio.

Cuando por fin pudimos entrar, estaba eso petao de gente, no había casi donde moverse. Todo el mundo mirando hacia el techo con cara de bobos, yo buscando la famosa escena del dedo, pensando que sería enorme, hasta que la encontré, super chiquitilla y descoloría ahí en medio del techo, y me llevé una gran decepción...Foto no hice, ni se podía ni me apeteció, francamente.

Después de eso salimos de ahí echando leches y nos fuimos a la parada de metro más cercana, que estaba donde Cristo se dejó el iPod (para variar) De ahí nos fuimos a  la plaza de España:

Había mucho ambiente y muchas tiendas de ropa de marca. La zona parecía peatonal, pero algunos coches, como los taxis, tenían permitido el paso. En Roma primero están los coches, luego las personas. Después de ahí volvimos a la fontana de Trevi para hacerle las preceptivas fotos de día, y aprovechamos para comer ahí, llevábamos un montón de horas dando vueltas y estábamos muertas de hambre.

Desde ahí nos fuimos a pie hasta el Panteón de Agripa e hicimos unas cuantas fotos:

 

Y de ahí pasamos a piazza Navona y nos alegramos mucho, porque era un sitio que no nos llamaba mucho la atención y al final fue de los que más nos gustó:

  

 

Todavía quedaban un montón de puestos de Navidad que vendían chocolates y montones de cosas ricas y bonitas. Lástima que unos instantes antes nos interceptaron unos voluntarios de no sé qué asociación contra las drogas y nos sablaron el poco cambio que nos quedaba. Son más pesaos que una vaca en brazos... Pronto nos acordaríamos de ellos y de su puta madre.

Ya era de noche y estábamos reventadas, pero no nos queríamos ir al hotel todavía. Había también un gran problema: nos estábamos meando y nos habíamos quedado sin un duro, con lo que no podíamos entrar a ningún bar. Así que decidimos irnos hasta Termini, porque ¿en qué estación no va a haber baños públicos?

Cogimos un bus hasta la estación, llegamos, dimos mil y una vueltas para encontrar el baño, con las vejigas a punto de reventar. Por fin lo encontramos, fuimos a entrar y...¡sorpresa! Había que pagar 0,80€ por persona para entrar a mear. Tenían unas barreras como las del metro, metías las moneditas y se abrían. Una pareja sólo tenía un euro, así que entraron juntos y a la señora de la limpieza le faltó echarles a escobazos. La mujer le rogó que la dejara pasar, que se estaban meando y que sólo tenían un euro entre los dos, pero a la señora le dio exactamente igual y les respondió muy tranquilamente que se fueran a mear a un bar entonces.

En ese momento nos acordamos de la  puta madre de los voluntarios antidroga, si no hubiera sido por ellos habríamos tenido cambio para poder entrar a hacer un pis, ¡nos lo estábamos haciendo casi encima! Nos dio tanta rabia que al final dijimos que a tomar por culo todo, y regresamos al hotel mientras nos aguantábamos las ganas. 

Pizza, ducha, un poco de TV y a dormirla, que al día siguiente tocaban las catacumbas.

Continuará...

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Por si aún hay alguien que se pregunta el porqué de mi nick:

¡Que te pego leche...!

Estos somos yo y mi puño en 1988, con cuatro años si no fallan las matemáticas. El que me tiene sujeta del brazo para que no me lance contra el fotógrafo es el cura que bautizó a mi hermano. No recuerdo el momento de la foto, pero dicen las malas lenguas que cuando saltó el flash se me giró la cabeza 180º  y comencé a echar espumarajos por la boca y a proferir insultos en alguna lengua extraña.
Menos mal que había agua bendita a mano...

Pero fuera todo esto, yo era una niña muy buena. Un angelito, vaya.







EDITADO
Mi madre tiene una explicación menos cinematográfica y fantasiosa para esta foto: según ella, me quise escapar por ahí y el cura me enganchó para que saliera en la foto. De ahí mi cara de mala hostia al ser retenida contra mi voluntad. Por un cura, además.

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Se suele decir que los pueblos mediterráneos y latinos, como los españoles y los italianos, somos más ruidosos y montamos más escándalo.Y si hablamos de los africanos, entonces ya ni os cuento...Marroquíes, senegaleses, nigerianos...o caboverdianos sin ir más lejos. Imaginaos cómo estará el nivel de decibelios en mi casa, que muchas veces estoy en mi cuarto y oigo voces y gritos en el salón, como si estuviéramos en el mercado de abastos o en una pelea de gallos. Y en esos momentos pienso "Hale, ya están discutiendo por el mando otra vez" o "Seguro que ha llegado alguna multa a nombre de mi hermano y mi padre ha desenfundado el cuchillo jamonero" Entonces abro la puerta de mi cuarto despacito, para no hacer ruido y para que no me salpique la sangre, por si las moscas. Y resulta que esos gritos y ese vocerío no son más que mis padres comentando lo beneficioso que resulta el aceite de hígado de bacalao para la salud. O igual están viendo un documental en la 2 (porque realmente apenas ven otra cosa) y tan sólo están comentando lo graciosos que son los monos tití. Eso sí, a gritos. Parece mentira que con 25 tacos aún no me haya acostumbrado...

Pero eso de que en otros países de Europa no hacen tanto ruido habría que verlo. Mi casa está situada de plena ruta hooligan, es decir, que muchos de los ingleses de la zona que salen a pillarse el pedo de todas las noches en el pubs, pasan por aquí delante cuando vuelven a casa, cantando, berreando y armando un escándalo de su puta madre. Creo que si empiezo a ahorrar podré comprarme una escopeta de balines antes del verano. Luego me bastará con un soporte para ponerla en el balcón, unas cajitas de munición, una mirilla con infrarrojos y voilà, a cazar borrachos por la noche. Puede ser divertido...O también hay que fijarse en los guiris cuando se encuentran en el Mercadona, qué de gritos, qué de efusión, qué de ohhhhhs y ahhhhhhs y oh-my-gods. Seguro que luego cuando se separan se ponen a parir los unos a otros. Igualitico que en España, eso sí.

Y hace unas semanas, sin ir más lejos, estaba en el centro de salud echándome una siesta mientras esperaba a que me llamaran para la consulta, cuando llegaron un grupo de alemanes con tales berridos que me desperté sobresaltada creyendo que se acababa de declarar la 3ª Guerra Mundial (y nunca mejor dicho, dada la nacionalidad de los susodichos...)
Ni en la batalla de las Termópilas había tanto ruido. Seguro que a alguno de los soldados espartanos se le escapó un pedo en medio del fragor de la lucha y los demás soldados en varios metros a la redonda pudieron oírlo: "¡Joder tío, qué asco!, ¿no tienes educación o qué?" "¡Serás guarro, ten un respeto por estos muertos que tenemos aquí apilaos, coño!" Y en ese momento uno de los enemigos, que estaba moribundo, y al que tenía enganchado de la cabellera con la intención de decapitarlo, le suplica con ojos vidriosos y un débil hilillo de voz:  "Mátame ya, por favor, que me está empezando a llegar el olor..." Con razón Leónidas tenía esa cara de mala hostia perpetua. Esa cara de oler mierda continuamente...En todo caso, si fue así entonces los nazis les robaron a los espartanos la patente de las cámaras de gas.

Los chinos también son otros que entre ellos gritan como bestias pardas. Claro, desde pequeñitos les ponen a hacer kung-fu y movidas de esas, y se acostumbran... Luego está la gente que se cree que cualquier idioma, si  lo hablas gritando, se entiende mejor. Todavía me estoy recuperando del bochorno que pasé en una heladería romana, cuando entró un grupo de españoles, eran los típicos palurdos de esos que nunca han salido de su pueblo y que seguro que les tocó el viaje en el Marca: "¡QUIEROOO UN CUCURUCHOOO DE CHOCOLATEEE!" La pobre chica, que sabía hablar español, les respondía con un tono de voz normal, pero los otros seguían erre que erre, a lo Marianico el Corto:  "PONMEEE UNO PEQUEÑOOO. Y OTROOO DE FRESAAAA" Me dieron ganas de enterrar la cabeza en mi tarrina de cioccolato bianco y desaparecer...

Hablando de Roma, sé que aún no he publicado la 3ª entrega de las Crónicas Romanas. No me ha dado la gana, simple y llanamente. Ya la escribiré...algún día de estos, no prometo nada.

Ahí queda eso, hasta otra.

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(Primera parte aquí)

Al día siguiente nos levantamos a las 7:30 de la mañana y subimos a desayunar para estar en la calle a más tardar a las 9 de la mañana. Lloviznaba un poco, pero no hacía frío ninguno, de hecho yo iba con un plumas y de camino al metro terminé acalorada. Nuestra primera parada era el Coliseo. Queríamos haber ido al Vaticano, pero al ser día de Reyes, las principales atracciones estarían cerradas, así que lo dejamos para el día siguiente.

Accedimos al metro con el Roma Pass que nos habíamos comprado el día anterior en el aeropuerto. Se trata de un pase que te incluye un abono de transportes para tres días, más entrada gratuita en los dos primeros museos o monumentos nacionales que visites y descuento en los demás, por un precio de 23 euros. Con ver el Coliseo y cualquier otra atracción ya la amortizas, así que vale totalmente la pena, además también te incluye una pequeña guía y un mapa que nos fue muy útil durante todo el viaje.

El Coliseo está justo enfrente de la parada de metro homónima, así que no tiene pérdida, es lo primero que ves al salir. Está lleno de turistas y de espontáneos que te marean todo el rato ofreciéndote tours guiados en inglés. Durante la gran mayoría de nuestra estancia hemos tenido que esquivar a este gente, especialmente en la entrada al Vaticano.

Gracias al Roma Pass pasamos al interior del Coliseo sin pagar y sin guardar cola (lo mejor de todo) y estuvimos viéndolo por dentro. En esos momento te imaginas las que armarían los romanos ahí dentro...impresiona. De ahí también vimos el Arco de Constantino (que está al lado) e intentamos acceder al Palatino que está enfrente, sólo que nos confundimos de acceso y subimos por una cuesta que mira al Coliseo y que no tiene salida, ya que desemboca en la puerta de una iglesia. Allí fue donde vimos a una mujer carabiniera despampanante con una melena de amazona. Llegó de paisano conduciendo el coche policial y cuando se bajó alucinamos con los taconazos que gastaba la tía. Poderío italiano al 100%.Y aún así le sobró brío para salir corriendo y perseguir a unos tipos que vendían ilustraciones en un puesto ilegal. Subió corriendo por la cuesta de la foto:

Hacía unos minutos que el tiempo había escampado y había comenzado a brillar el sol. Yo que iba con un jersey finito y el plumas comencé a agobiarme y me lo tuve que quitar y llevar colgado del brazo. Estimo que en ese momento habrían unos 15º, algunas personas iban incluso en manga corta (yo la habría llevado gustosamente en ese momento) Un clima delicioso para ser principios de Enero. Luego refrescó un poquito, pero en ningún momento hizo frío, una maravilla.

Para entrar al Palatino hay que caminar y coger el camino a la derecha todo recto hasta que das con la entrada. El acceso al Palatino y el Foro Romano viene incluido con el del Coliseo, así que hay que guardar la entrada en el caso de que la hayas sacado. Nosotras pasamos con nuestro Roma Pass. El sitio está muy bonito, situado sobre una de las colinas de Roma, hay mucha vegetación y ruinas con mucha historia.

Un poco más abajo está el foro romano, muy interesante también. Sin embargo cuando ya llevábamos un par de horas ahí dentro empecé a agobiarme y me quise ir, pero nos costó Dios y ayuda encontrar la bendita uscita (salida), comencé a emparanoiarme con la idea de perderme ahí dentro. Al final conseguimos salir por la via dei Fori Imperiali, y desde ahí dimos un pequeño paseo (unos cinco minutos) hasta la piazza Venezia, donde se encuentra el monumento a Vittorio Emanuele, o Vittoriano:

El sitio es muy bonito y la entrada es libre. Eso sí, no te puedes sentar en ninguno de los escalones, o vendrán los carabinieri a echarte.Subiendo a la parte superior hay muy buenas vistas de Roma, del Coliseo, por ejemplo.

 

También hay una cafetería y en la parte de atrás hay un ascensor panorámico que te lleva a la parte más alta del edificio y desde el cual se supone que se pueden disfrutar de unas magníficas vistas de la ciudad. Nosotras decidimos pasar de largo por dos razones: una, subir costaba 7 euros, y dos, teníamos pensado ir al Vaticano al día siguiente, desde donde también podríamos disfrutar de buenas vistas. Aunque no fuera exageradamente caro, nos pareció una tontería pagar ese dinero por subir en un ascensor.

Salimos del Vittoriano por un lateral y nos encontramos con esta sorpresa:

La loba capitolina, mucho más chiquitilla de lo que nos imaginábamos:

En ese momento no  lo sabíamos, pero esa era una réplica de la auténtica, que se conserva en los museos Capitolinos, justo al lado:

Estábamos en la plaza del Campidoglio. Lo fuerte fue que bajando las escaleras desde el Vittoriano, una mujer con aspecto de alemana o de algún país eslavo, nos preguntó en inglés si sabíamos dónde estaban los Museos Capitolinos y nosotras, que estábamos más perdidas que un pulpo en un garaje, le dijimos que no teníamos ni idea. ¡Y los teníamos delante de las narices!!!!! No sé quién tuvo más delito ahí, si nosotras o la señora, que venía de ahí mismo. Si incluso hay un enorme cartel granate donde pone Musei Capitolini...

No entramos, ya que por un lado, visitar museos no era una prioridad para nosotras, y por el otro, el viaje era muy breve y había que aprovechar el tiempo al máximo. No teníamos ganas de perder un tiempo valioso encerradas en un museo cuando ahí afuera había tantas cosas por descubrir.

Bajamos los escalones del Campidoglio y tiramos a la izquierda, bajando por la vía del Teatro di Marcello hasta llegar a las orillas del Tíber. Queríamos conocer la famosa Isola Tiberina. Fue un chasco, aparte de un hospital no vimos ahí nada de especial, exceptuando un perrito muy mono que dormía la siesta encima de un saco de dormir. Era una cosita súper adorable. Ahí me di cuenta de que se me había agotado la batería de la cámara y me di a todos los demonios. Un consejo: apagad la cámara cuando no la uséis en vez de dejarla en modo "Ahorro de energía". Porque no ahorra una mierda. Tuve que empezar a usar el móvil como cámara, afortundamente la calidad de las fotos es bastante aceptable.

Atravesamos el río y nos fuimos al Trastevere, un barrio del que habíamos oído hablar mucho, pero del que no sabíamos qué esperarnos. Nos gustó mucho, tiene ese aire decadente de ciudad vieja, con sus callejuelas estrechas y empedradas, sus restaurantes y sus tiendecitas con encanto...Me recordó al Quartier Latin de París. Ahí nos sentamos un ratito en una plazuela a comernos un bocata, mientras veíamos el trasiego de gente y el tranvía subir y bajar cada minuto. Ahí observamos una cosa muy curiosa: a nuestro lado había una parada de taxis con una especie de cabina cuyo teléfono sonaba cada dos por tres. Si en ese momento había algún taxista esperando, se bajaba del taxi, atendía el teléfono y se iba a buscar al cliente. Era algo así como una centralita en plena calle; no sé si en España también existirá eso, pero nunca antes lo había visto.

Nos comimos un gelato delicioso por una tercera parte de lo que nos hubiera costado en España (el mío era mitad vainilla, mitad yogurt, riquísimo, no sé ni cómo me lo pude terminar de lo grande que era) Mi amiga R despreció el helado y prefirió un crêpe con Nutella, para matarla, jajaja. La chica nos atendió super bien, fue muy simpática e intentó traducirnos los sabores por si no entendíamos, no sé cómo se llama la gelateria pero sólo puedo decir que está enfrente de las vías del tranvía, en la plaza Giuseppe Gioacchino Belli. En la puerta sólo pone "Gelateria", y en el local de al lado hay colgada una bandera de orgullo gay. Es un sitio pequeñito y modesto, pero me dejó muy buena impresión, así que lo recomiendo.

Después de aquello dimos una vuelta por el barrio, donde vimos muchos restaurantes y sobre todo tiendas de souvenirs, bastante más baratas que las del centro (aunque la diferencia no era tanta) Nos compramos unas camisetas de "I love Roma" en el puesto de unos indopakistaníes (o sabe Dios lo que eran) a la entrada del barrio, las tienen más baratas que en las tiendecitas y la calidad es la misma. Ahí fue cuando empezamos a alucinar con la cantidad de indios o pakistaníes que hay en Roma, ¡están por todas partes!!! Fue en uno de esos puestos donde el indio intentó hacerle probar a R una camiseta que llevaba una garrapata enganchada, jajajajaja, tendríais que haber visto el salto que pegó ella mentras decía, en español con un amago de acento italiano "¡Esa no, esa bicho!!!" Terminé doblada de la risa.

Cuando se hizo de noche (muy pronto, sobre las 5 y pico) decidimos subir a la Fontana de Trevi para verla iluminada. El problema era que en todo el Trastevere no hay ni una sola parada de metro. Las más cercanas eran las del Circo Máximo o la del Coliseo, y con lo cansadas que estábamos, no nos apetecía nada la idea de volvernos hasta ahí andando. El tranvía no nos llevaba a ningún sitio que conciéramos, así que decidimos ir a la parada del autobús y coger alguno que nos dejara en Termini o en algún otro sitio donde hubiera metro, para así ubicarnos. Al final cogimos un bus al tuntún, no sabíamos ni a dónde nos llevaba. En un momento del trayecto,a mi amiga R se le apareció la virgen y dijo que por qué no nos bajábamos en tal parada. Le hice caso y resultó que estábamos súper cerca de la Fontana, así que nos acercamos andando.

 

La fuente muy bella y espectacular, la única pega: la exagerada cantidad de turistas que había ahí apiñados tratando de hacerse la foto y lanzar las monedas, era agobiante. Hicimos alguna foto y tiramos la moneda de espaldas a la fuente, para volver a Roma alguna otra vez.

Después dimos una vuelta por la zona, vimos tiendas con piezas de cristal de Murano muy bonitas pero muy caras y souvenirs varios. Sobre las seis y pico ya no podíamos más, ¿a dónde podíamos ir? Era ya de noche, muchos monumentos estaban cerrados y estábamos agotadas. Era aún temprano pero llevábamos desde las nueve de la mañana pateando la ciudad sin parar, no podíamos más. Con todo el dolor de nuestro corazón y nuestros pies nos fuimos al hotel, muertas de cansancio, cenamos, nos duchamos, y luego a la cama temprano para recargar pilas, que al día siguiente tocaba subirnos a la cúpula del Vaticano...

Continuará...

PD: Desde aquí mando un cariñoso saludo a mis colegas que entran al blog a través de Facebook y no dejan ni un comentario, ¡ratas! Os tengo vigilados, sé cuándo, cómo y de dónde entráis >:-D

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Como algunos de mis coleguillas sabréis, acabo de venir de una escapadita en Roma con una amiga. La estancia ha estado genial, siempre es agradable cambiar de aires y conocer otros mundos. Encima cuando hemos llegado a España hacía un frío de la hostia, de buena gana me habría vuelto a Roma de no ser porque el último vuelo me dejó con los cojoncillos en la glotis. Aquello parecía el pulpo de la feria...Pero de eso ya hablaré más tarde.

El día D nos levantamos tempranito, los nervios no nos dejaron pegar ojo en toda la noche. De camino al aeropuerto había una niebla del copón y temí que fuéramos a llegar tarde y perder el vuelo a Madrid, pero afortunadamente llegamos con tiempo de sobra. Hasta nos permitimos el lujo de volver a facturación porque la mujer que nos facturó nos había puesto en asientos separados en el trayecto Madrid-Roma, que ya hay que ser melón...Menos mal que el chico que nos atendió nos lo cambió al instante.

Así, sobre las once de la mañana aterrizábamos en Madrid Barajas, con el tiempo justo para hacer un pis y buscar nuestra puerta de embarque (que anda que no es larga la dichosa terminal 4, aquello parece la historia interminable...) Volvimos a despegar rumbo a Roma y por el camino nos topamos con esta especie de cumulonimbos (o lo que demonios sean) tan graciosos. Los vuelos fueron con Iberia, mis expectativas con esta compañía no eran demasiado altas y así lo confirmé al montar en el avión. TCP's (azafatos, en lengua romance) viejunos y un poco rancios, probablemente de la época pre-privatización, cero entretenimiento a bordo (aunque te reparten el periódico gratis) y no te sirven ni un puto vaso de agua durante todo el viaje, lo cual me parece comprensible en una aerolínea secundaria o de bajo coste, pero vergonzoso en una nacional. Deberían aprender de Air Berlin o la Swiss, que te dan genial de comer (en especial esta última) y siempre sirven un piscolabis aunque el vuelo dure una hora. Eché un vistazo a los precios por curiosear y un bocata minúsculo con bebida te salía a 8 euros, vamos, ni que hubieran amasado el pan ellos mismos... Anda que si esa es la imagen que queremos dar de España en el extranjero...

Cuando aterrizamos en el aeropuerto Fiumicino sobre las 2 y pico estaba lloviendo y casi nos cagamos en todo. Estuvimos casi una hora esperando a que salieran nuestras maletas de la cinta, mientras una maleducada a nuestro lado iba cogiendo cada maleta negra que veía aparecer casi tirándonos al suelo, la revisaba por si era suya y luego la volvía a poner en la cinta.

Cuando ya tuvimos las maletas seguimos las indicaciones para el treno y cogimos un tren de cercanías que en unos 45 minutos nos llevó a la estación de Roma Tiburtina. También había la opción de coger el tren Leonardo Express que te lleva a la estación Termini, con la diferencia de que costaba tres veces más y el cambio de transporte iba a ser más lioso así que tomamos la decisión más sabia (el tren salió por cosa de unos 5€, frente a los 15€ del Leonardo Express). Luego en la estación cogimos otro bus que en menos de cinco minutos nos dejó en una parada a unos 100 metros del hotel. Desde aquí doy las gracias y mando un cariñoso saludo al inventor de Google Street View, gracias al cual pude ver desde mi casa como era el barrio donde estaba situado nuestro hotel y moverme por ahí como si ya hubiera estado antes.
Hicimos el check-in, todo genial, el personal muy amable, e incluso un botones nos subió las maletas, la primera vez en mi vida que me las suben, así que le dimos al chico un oiro de propinilla, que semos probes pero no miserables. La habitación estaba genial. Tampoco tenía unas expectativas demasiada altas, ya que saliendo de España, la calidad de los hoteles suele bajar considerablemente independientemente del número de estrellas, pero este hotel hacía honor a las 4 que ostenta:

Hasta nos dejaron dos trocitos de torrone,que es como el turrón español pero con avellanas en vez de almendras (por cierto, al final terminé confirmando el amor de los italianos por las avellanas, las incluyen en multitud de dulces y preparaciones)

También nos sorprendió que los precios del minibar fueran tan razonables (nos habían dicho que Roma era una ciudad cara, pero ahora que ya he estado no estoy nada de acuerdo):

Estábamos reventadas, además a las cinco y media ya era completamente de noche y no habría mucho que ver a esas horas, así que descansamos un poco y luego salimos por el barrio a buscar algo de comer. Dimos con un sitio de pizza a taglio a pocos metros, donde un chico simpatiquísimo nos atendió. Un buen trozo de pizza (el precio va al peso) más la bebida nos salió a cada una por escasos cuatro euros. Estaba muy buena, lo malo es que la calentaron poco y cuando llegamos al hotel ya estaba casi fría. Pero con el hambre que teníamos nos sentamos a devorar mientras veíamos a los concursantes españoles en el Grande Fratello italiano.

Después nos dimos una buena ducha para relajar los músculos y a la diez y cuarto ya estábamos en la cama, de lo agotadas que estábamos. Además al día siguiente nos tocaba madrugar para aprovechar nuestra visita al máximo, así que había que recargar las pilas lo mejor posible.


Continua aquí

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Y muy cascarrabias, pero también muy sentimental.

El otro día se me saltaron las lágrimas leyendo Tomates Verdes Fritos, justo al final.
Y me ha vuelto a pasar escuchando esta canción, porque me he acordado de la casa donde crecí, que ahora está cerrada a cal y canto, llena de arañas, polvo y humedades.

Mi infancia se ha quedado a casi 1000km de distancia...

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Las películas de terror conmigo no funcionan. No hay cosa que me dé más risa y vergüenza ajena que las escenas en las que un asesino con máscara y motosierra destripa a una rubia tetona con cerebro de mosquito llamada Tiffany.

Sin embargo lo que sí me produce terror verdadero es la violencia pura y dura, en su forma más animal, porque eso es algo que sí existe en la vida real, que nos puede afectar a cualquiera en un momento dado, y que da miedo de verdad. Y es que hoy en día, acostumbrados a ver atentados, crímenes, palizas, abusos, etc., en la televisión, parece que nos hemos insensibilizado ante la sangre y la barbarie. Pero no es lo mismo leer las noticias en los periódicos que verlas antes tus ojos, aunque sea en un film. O eso, o es que soy más sensible que el resto, no lo sé...

En todo caso, las dos únicas películas que me han quitado el sueño en mi vida han sido Henry, retrato de un asesino e Irreversible, conocida por la infame escena de la violación (y cuyos 10 minutos de duración no he tenido estómago de soportar)

En el caso del Henry, retrato de un asesino, rodado en 1986, es una película bastante básica en el sentido de que no hay efectos especiales, ni tripas, ni chorros de sangre, sin embargo es de una violencia que te revuelve el estómago. Y lo peor de todo es que está basada en hechos reales. Cuenta las fechorías de dos tipos que, como se aburren, se dedican a ir por ahí robando y asesinando a prostitutas, automovilistas, comerciantes, etc. Nunca podré olvidar la escena en la que entran a robar a una casa. No os la voy a desvelar aquí, pero me pareció tan brutal que estuve casi dos noches sin pegar ojo. Hace unos meses volví a verla (masoca que soy) sólo para comprobar si me seguía chocando tanto como antes. Esta vez no me impresionó tanto, pero me sigue poniendo los pelos de punta. Para quien le interese verla, aquí tiene un enlace donde la puede visionar completa, si no ya sabéis dónde os la podéis descargar (yo no he dicho nada...)

Después está una de las películas más controvertidas de los últimos años, Irreversible. Protagonizada por Vincent Cassel y Mónica Bellucci entre otros, esta película va en sentido inverso, es decir, comienza por el final y termina por el principio. Tanto el principio como el desarrollo de este film son sucios, violentos, sórdidos, atronadores y repugnantes. Cuando llegué a la escena del extintor tuve que apagar el ordenador y meterme en la cama, impactada y con el estómago revuelto. Y la escena de la violación tampoco fui capaz de soportarla. Se dice que cuando esta película fue proyectada en el festival de Cannes y llegaron a esta escena, la mitad de la gente abandonó la sala. Posteriormente sucedió lo mismo en los cines donde la ponían.

Lo curioso de esta película es el contraste entre la fealdad y la brutalidad del principio/final y la belleza del final/principio que os voy a mostrar ahora. Eso sí, rogaría a los epilépticos que se abstuvieran de visionar los segundos siguientes a la pantalla en blanco (minuto 3:00), y hablo muy en serio:



No sé si es la música, la dirección artística o lo que sea pero me encanta esta parte.

Si eres capaz de ver cualquiera de estas dos películas sin pestañear, enhorabuena: eres un hijo de puta sin escrúpulos ni sentimientos. En cuyo caso te quedan dos opciones: una, pegarte un tiro y hacerle un favor a la humanidad, o dos, irte al monasterio/convento más lejano, y encerrarte ahí toda tu puta vida.

¿Qué películas os han impactado a vosotros? (Aquella vez que vistéis Drácula de pequeños no cuenta, por favor)

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Pala adolnal legalos, álboles de Navidad y altículos pala las fiestas.

Me siento un poco hija de puta poniendo esto, pero como ya tengo asumida mi maldad congénita, da lo mismo. Pixelo los datos de la tienda, no tengo ganas de deberle ningún favor a la mafia china.
Capturado ayer (con el móvil que me robaron y que los señores de The Phone House me repusieron al tenerlo asegurado, eso sí, previo pago de una franquicia de ochenta napos. Unos pájaros, eso es lo que son...)

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Recuerdo que cuando era pequeña y a alguna de las niñas se le veían las bragas al despatarrarse por el tobogán o hacer alguna postura rara, le solíamos cantar la canción de los Mundos de Yupi. Algo que me resulta tremendamente inquietante desde una óptica freudiana, ¿qué relación podía haber entre la visión de unas inocentes braguitas de niña con dibujos de Mickey Mouse y esto?



De la misma manera que cuando alguien llevaba la bragueta abierta extendíamos la mano y le decíamos "Dame pipas" ¿Que no tenías? También había una respuesta: "Pues cierra el kiosco"
Ay los niños de los 80, qué raritos que éramos...

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No me gustan los gatos negros (no por negros sino por gatos), odio la calabaza y estoy hasta la seta del temita este de Halloween. Acabo de venir del Carrefour y tenían todo lleno de calabazas, brujas y mierda multicolor variada. ¿Desde cuándo se celebra Halloween en España? ¿Por qué tenemos que adoptar una fiesta de una cultura que no es la nuestra? No me imagino yo a los anglosajones celebrando la semana Santa con procesiones o haciendo puente en la Inmaculada.

¿Qué será lo siguiente, que terminemos celebrando acción de Gracias? ¿O hacer la danza de la lluvia en medio de la plaza del pueblo?

Cojones, aquí lo que se estila es el día de Todos los Santos (y olé). Aquí te vas al cementerio, le dejas flores a quien corresponda y luego te vas a casa a cebarte de comida, mientras reflexionas sobre la fugacidad de la vida y esas cosas, y te preguntas por qué has gastado ese dineral en flores para tu suegra con lo hija de puta que era.

Lo peor de todo es vivir rodeada de guiris, como yo y otras tantas personas aquí por Oldtower. El día de Halloween, los niños guiris del vecindario te tocarán varias veces al timbre pidiendo caramelos, como si estuviéramos en algún pueblo perdido de Arkansas. Y no sólo me pillan desprevenida y con la despensa vacía, sino que me dan ganas de fostiarlos a todos ahí en medio y recordarles que estamos en España y que aquí no celebramos esas chorradas. ¿O es que acaso los españoles vamos exigiendo cabalgatas de Reyes allí dónde vamos?

Pero claro, sólo son niños y como los pobres te dan lastimica te tienes que aguantar, ir adentro refunfuñando y darles aunque sea unos centimillos (de los dorados, que los de cobre te los tiran a la puta cara y con razón, por tacaño) Así que jódete y baila...

Por eso me he visto obligada a sacar el pequeño Amenábar que todos llevamos dentro y he realizado mi primer corto-denuncia inspirado en el tema, titulado "Hasta los cojones de Halloween". Agradezco a Gerald Butler su participación desinteresada en el proyecto:

Para finalizar, dejadme dejarles un mensaje a los niños de mi vecindario, por si alguno está leyendo esto:

¿Sabéis quién os va a dar caramelos este año? ¡Sí, muy bien, VUESTRA PUTA MADRE!

xoxo

Postdata: El otro día me dieron a probar tarta de Halloween en Mercadona. Estaba asquerosa.

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Hoy una amiga me ha confesado que no usaba Firefox, sino Internet Explorer y casi me da una bajada de tensión, empecé a verlo todo negro y a oir voces que me pedían que matara gente. Y no, mi amiga no es ni una choni, ni una pijilla, ni una negada de esas que llenan los ordenadores de virus con sólo tocar el ratón. Yo creía que era una de las mías, pero me tenía engañada la jodía...¡Me has decepcionado R!

Y vosotros, los cuatro gatos que leéis este blog, más os vale que uséis cualquier otro navegador que no sea la gran y putísima mierda de Internet Explorer, o no seréis dignos de meter vuestras narices aquí. Venga repetid diez veces: Internet Explorer caca, Firefox mola ; Internet Explorer caca, Firefox mola.

Es que me cago en la puta, ¿eh?

Enlaces:

Aquí descubriréis la verdad

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Hace muchos años que no veo ninguna de las entregas de "Solo en Casa". Recuerdo que un año que la pusieron por Navidad, la grabamos en vídeo y mi hermano la ponía a todas horas, lo suficiente como para cogerle asco a la peli y a Macaulay Culkin, pero no, no nos cansábamos. A toda la gente de casa le gustaba (bueno, menos a mi padre, pero porque no había persecuciones policiales ni salía Chuck Norris reventando bocas con su patada giratoria)

De la primera parte, que fue la que más me gustó, recuerdo con mucho cariño esta escena, que sin duda era nuestra favorita, ya que la rebobinábamos una y otra vez para partirnos en culo con ella:

Un momento inolvidable, sin duda

La segunda tampoco estaba mal, aunque como bien dice el refrán "Lo bueno, si es breve, dos veces bueno". Otra vez el Barbitas tenía que sufrir para que nos pudiéramos desternillar a gusto:

El efecto del esqueleto es tan cutre y tierno a la vez que es imposible no partirse la caja.

La tercera ya ni me molesté en verla, salvo a trozos, y llegué a la conclusión de que los productores debieron haberse plantado en la segunda entrega. Además, sin Macaulay Culkin y sus morritos de pato ya no era lo mismo...

Así que finalizaré el post con un homenaje a este niño prodigio (que vaya pena que se nos haya echado a perder por el camino, la verdad sea dicha):

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Hace unas semanas que pinté mi habitación y con ello decidí hacer una limpieza a fondo de todo lo que sobraba en mi habitación. Es increíble la cantidad de porquería que somos capaces de acumular en tan poco tiempo...En mi caso reconozco que soy muy sentimental con los objetos, me da pena tirar según que cosas porque me recuerdan a cierta época o porque me las ha regalado cierta persona...O porque costaron mucho dinero, lo que explica mi reticencia a deshacerme de mis libros de texto ¡del instituto!, por no hablar de los de la Universidad (he llegado a encontrar apuntes de asignaturas de 1º de carrera...)

Sin embargo llegó el momento de dejarse de tonterías liberar espacio y deshacerse de cosas que probablemente jamás volveré a usar (como el diccionario de latín o "El discurso del método" de Descartes) ni me servirán para nada (como mi vieja calculadora científica). Algunas cosas irán al reciclaje, otras las intentaré vender por eBay, otras en tiendas de segunda mano y lo que no se pueda colocar o regalar de ninguna manera irá a la basura.

Entre tanta tralla y trastos inútiles, encontré una cajita que tengo desde hace unos diez años, y que durante este tiempo he ido llenando de cosas que pertenecían a diferentes épocas de mi vida, y que contenía un poco de todo esto:

• Decenas de cartas recibidas en mi adolescencia (pero ninguna de amor, sniff...)

• Unas fotos de carnet de mi época de “Betty la Fea”

• La entrada de cuando fui a ver “Vicky Cristina Barcelona” en New Haven (USA) 10'50 dólares. No fue para tanto.

• Sellos
  

• Una latita de Nivea con monedas extranjeras y pesetas.
  

• Otra entrada de cine de hace unos años. Tantos que ya ni se ven las letras. En serio, guardo mucha mierda.

• Tarjetas de salida de una disco a la que iba antes y que ya no existe. 3 euros.

• Mi cédula de inscripción consular caboverdiana, de cuando el Estado español aún no reconocía mi ciudadanía española, a pesar de haber nacido y vivido en este país toda mi vida. Tuve que esperar a los 14 años para tener por fin el DNI, mientras que hoy en día le dan automáticamente la nacionalidad a cualquier mindundi...

• Dos calendarios de bolsillo de 1992 y 1998 respectivamente.

• El resguardo de la beca que presenté en el 2004

• Una tarjeta con chip para llamar por cabina de antes del euro. 1000 pesetas.

• La tarjeta descuento de uno de los supermercados donde trabajé.

• Una calcomanía de Vaca y Pollo (?)

• Un minimapa del metro de París con la foto de un jugador de rugby sin camiseta. Este lo guardo...

• Tickets del metro de París, Valencia, Madrid y Lisboa que no sé por qué conservo pero que ahí estaban.

• Un pendiente huérfano y sin tuerca. Pa' la basura.
  

• Entradas de la Expo de Lisboa del 98, la Tour Magne de Nîmes, la Iglesia de St Michaelis en Hamburgo, el Empire State, el Museum of Science de Boston y el Museo Van Gogh en Amsterdam. La del Museo de Ana Frank se me perdió, snifffffff.

• Mi carnet del autobús escolar

• Mi carnet del primero año de Universidad
  

• Mi carte Navigo de París

• Un conjunto de boli y pluma que me regalaron con 14 años por participar en un concurso de redacción de Coca Cola (no gané, pero me bebí una Coca Cola por la gorra)

• El resguardo del carnet de conducir, en su fundita con el logo de la autoescuela.
  

• Una invitación para el Aqualandia de Benidorm sin utilizar.

• Mi primera nómina del primer trabajo que tuve a los 18, por un valor de 720€ netos. Quien los pillara hoy en día...
  

• Dos menús de una boda y una comunión a las que asistí hace más de diez años y que no sé por qué guardo, teniendo en cuenta que no guardo ningún parentesco con las personas que las celebraron. Aunque tras revisarlas he llegado a la conclusión de que la tarta Comtessa (ahora Vienetta) no puede faltar en ninguna celebración que se precie.
  

• Recortes de la Super Pop y la Bravo de hace unos 12 años, con fotos de actores y cantantes que me gustaban.

• Felicitaciones de cumpleaños hechas a mano por mis compañeros de clase.

• Fotos de carnet arrancadas de documentos caducados.

• Postales de Estambul, Valencia, Toledo y Nueva York enviadas por amigos y conocidos.

• Muestras de perfume tan caducadas que probablemente contengan radioactividad.

• Postales de Mirandela y Chaves (Portugal), Mallorca, Valencia, Montpellier, Nîmes, París, Hamburgo, Boston y Nueva York, y que nunca llegué a enviar.

• Fotos de varios cumpleaños de mi infancia.

• Disquetes con trabajos de clase y los drivers de un ratón para el ordenador.

• Una libreta que tengo desde los 15 años y que contenía, entre otras cosas, la receta de las crêpes (dulces y saladas), las direcciones postales de mis amigas de León, los deberes de latín del 30 de noviembre del 2000, la bibliografía de un libro de texto, un resumen sobre la duración de la batería de mi móvil en diciembre de 2002, con fechas y hora, apuntes de Lingüística de un día que se me olvidaron los folios, la foto del actor que salía antes en Rex (y que estaba muy bueno) y notas varias. Lo más desconcertante del contenido de esta libreta es una lista de dos páginas con los teléfonos móviles de unos 15 tíos, acompañada de descripciones del tipo “este está bueno”, “le gusta U2”, “cachitas”, “de Bilbao”. En serio, ¿de dónde demonios salió esto????? Juro por la cobertura de mi móvil que no lo recuerdo para nada.

Exceptuando el pendiente, no pienso tirar nada de lo que hay dentro de esta caja. Aún me quedan recuerdos y detalles que meter dentro. Es curioso que echando un repaso al interior de esta caja me vengan a la mente tantas experiencias, personas, detalles, olores y lugares que he conocido, diferentes épocas, diferentes sabores, etc.

Talvez algún día tenga que comprarme una caja más grande donde meter más recuerdos inútiles, pero eso siempre será una buena señal.

Porque aún no he ido a ver el Coliseo...

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Aunque llevo unos días holgazaneando, aún no he deshecho la maleta, soy lo peor. He estado unos días en mi tierra natal, más concretamente en Ponferrada (comarca del Bierzo, provincia de León para quien no ande muy p'allá en geografía...) Tenía muchas ganas de ir ya que la primera semana de septiembre son las fiestas patronales en honor a la Virgen de la Encina, y es casi una semana con feria, acontecimientos, conciertos, desfiles, etc. Esperaba encontrarme a mucha más gente este año, pero la crisis no perdona. Aunque como siempre, me ha sentado bien volver a la tierra donde me crié y dejé tantos amigos y donde me percaté de las siguientes cosas, con relación a donde vivo ahora:

• Ponferrada tiene la mitad de población que Torrevieja siendo una ciudad casi 4 veces más grande. Es una ciudad donde monumentos y edificios muy antiguos conviven con construciones modernas . Esperaba encontrarme mal tiempo, ya que el verano leonés suele ser muy fugaz, pero hizo un calor de la hostia. No sé si es por la altitud del Bierzo, pero por ahí el sol pega tan fuerte que me daban hasta escalofríos.
  
  
• Ahí, los conductores PARAN en los pasos de cebra, aunque aún no hayas comenzado a cruzar. Después de vivir tantos años aquí en Torreyuyu, es difícil quitarte esa sensación de cuando notas el aliento de la muerte acariciándote la nuca cada vez que cruzas un paso de cebra. Y además debes hacerlo rápido, sino los coches te pitan por atravesarte en su camino.
  
  
• Los canis y demás fauna garrula sólo se ven en televisión, es más, la mitad de la gente no sabe ni lo que es eso. La única tribu urbana con la que te cruzas por la calle suelen ser heavys con camiseta negra y pelos y/o perilla largos. Y de vez en cuando algún "punki" old school peinando canas y todo, que esos ya pululaban por ahí cuando yo era pequeña.
  
  
• Dicen que la gente del Norte es seca...No sé cómo será en otras regiones, pero en el Bierzo la gente es muy amable. Talvez no sea tan habladora ni se tome tantas confianzas como por aquí, pero en educación dan mil vueltas a gentes de otras partes que van de sociables y alegres pero luego no tienen modales. Los abueletes te saludan por la calle, nadie va por ahí pegando gritos, y en los comercios son agradables, serios, pero educados al fin y al cabo (nada que ver con el chonismo de muchas dependientas de Berhska y tiendas por el estilo) El habla suave de estas tierras (muy parecida al acento gallego por la proximidad geográfica) también ayuda mucho.
  
  
• Hay muchos viejos por la calle (no obstante Castilla y León es una de las comunidades más envejecidas del país) pero hay un montón de parques para niños con muchos árboles y zonas para jugar.
  
  
• No hay barracones en los colegios e institutos.
  
  
• Se come no de puta, sino de putísima madre. En el 99% de los bares te dan un pincho con tu consumición, y en muchos sitios hasta te dan para elegir. Salir de cortos por la zona alta de Ponferrada equivale a llegar a casa con el estómago bien lleno de montaditos de lacón, pulpo a feira y otras delicatessen. Por cierto, tomarte CINCO zumos en un bareto te sale por menos de 4,75€...
  
  
• Las patatas bravas llevan AUTÉNTICA salsa brava, no mayonesa con ketchup y salsa picante...Y están de vicio, de ello puedo dar fe.
  
  
• Las manzanas, ciruelas, peras y melotocones autóctonos están muy ricos, y lo mejor de todo es que SABEN A FRUTA. La reineta del Bierzo es de lo mejorcito, os lo puedo asegurar.
  
  
• La peña "chupa" como geranios y se pilla unas cogorzas de elefante, pero nadie se mete en grescas. Las peleas en la calle y las movidas gordas son muy poco frecuentes. Es una ciudad tranquila y con muy poca delincuencia.
  
  

Sin embargo no todo es dorado, ahora mismo la tasa de paro en la región está altísima. A esta crisis de mierda hay que sumarle un problema que lleva arrastrando desde hace años y es el cierre progresivo de las minas de carbón, que hasta hace poco eran la principal fuente de ingresos de la comarca. Tradicionalmente las mujeres de los mineros nunca han necesitado trabajar, y éstos últimos están casi todos prejubilados, pero los jóvenes no tienen trabajo. Los precios por norma general, son bastante más bajos, tanto en alimentos como en alquileres y otros bienes básicos, pero los sueldos tampoco son altos.

Aunque siempre me gusta volver, siento que ya no es el mismo sitio donde pasé mi infancia. Las calles han cambiado, muchos comercios ya no están, otros siguen al pie del cañón, pero ya no se corresponden con la imagen que guardo en mi memoria. Sigo teniendo ahí a mis amigos de siempre, pero nuestras vidas son diferentes y trancurren en sitios distintos. Aunque lo echo mucho de menos, creo que el lugar de uno está donde se encuentre tu gente, y en este momento mi lugar se encuentra aquí en Torreyuyu.

No sé si será para siempre, la vida da muchas vueltas, pero yo desde pequeña siempre tuve la intuición de que mi destino estaba lejos de mi pueblo.

Sólo espero que no mucho...

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Tengo dudas. Quiero darle más vidilla a este blog actualizando más a menudo y poniendo cosas interesantes...Sin embargo también me gustaría escribirlo en inglés, porque tengo amigos que no hablan español y estaría bien poder compartirlo con ellos. Entonces tengo dos opciones:

• Crear posts bilingües (como en este caso)
• O Tener un blog en español u otro en inglés.

Cada opción tiene sus ventajas y sus inconvennetes, entonces tendré que pensármelo bien. ¿Qué preferís vosotros?


I'm hesitating. I want to liven up this blog a little bit, updating more frequently and posting interesting things... But I also want to blog in English, as I have friends who don't speak Spanish and I'd love to share it with them. Thus I have two choices:

• Writing bilingual posts -like this one.
  
• or having a blog in Spanish and another one in English
  

Each choice has its pros and its cons, so I'll have to think about it...What do you prefer?

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• Soy mujer y odio hablar por teléfono (pero me encanta rajar, eso sí, en persona).
  
  
• Soy mujer y tengo una orientación espacial cojonuda, no hay mapa que se me resista (y sino preguntádselo a Maruxa, mi profa de geografía en ¿2º? ¿3º? de la ESO que flipó con el mapa de Ponferrada que le hice en pleno examen)
  
  
• Soy mujer y me gusta el fútbol (bueno, corrijo, los futbolistas. Pero al menos sé quién ha fichado por el Manchester y quien ha sido cedido al Valencia durante la última temporada)
  
  
• Soy mujer y no soporto a las tías que se pueden tirar horas y horas hablando de trapitos. Me entran ganas de pegarme un tiro de sólo oírlas durante media hora (ahora bien, si cambiamos "ropa" por potingues y pinturitas, ahí ya cambia la cosa...)
  
  
• Soy mujer y no sueño con casarme con un principe azul vestida de tarta de merengue con muchos volantes y encaje (De hecho, sólo sueño con casarme en mis peores pesadillas)
  
  
• Soy mujer y no estoy obsesionada con pillar a un tío que gane una buena pasta, me compre un piso bonito y me tenga como a una reina. Más que nada porque mi madre tampoco lo ha estado nunca y por ello no me me ha educado así.
  
  
• Soy negra y bailo como el puto culo (y no es que esté orgullosa de ello, pero es lo que hay) Tampoco me paso el puto día de fiesta.
  
  
• Soy negra y odio el hiphop de los cojones (y tengo que aguantar que me llamen rara porque me gustan grupos como U2, Coldplay o Duran Duran...cualquier día comer pizza aderezada con mierda será lo normal y entonces seguirán llamándome "rara"...)
  
  
• Soy negra y no giro el cuello como un búho al hablar, ni señalo a la peña con el dedo en plan negra chunga del Bronx.
  
  
• Soy negra, tengo estudios superiores, y yo sola me he leído más libros que cinco chonis juntas (y donde dije cinco podría haber dicho diez...o veinte. Bah, mirándolo bien tampoco tiene mucho mérito...)
  
  
• Soy negra y soy española, le guste a quien le guste, y aún así en muchos sitios me piden el NIE en vez del DNI, o me preguntan que de dónde soy. ¿De qué otro sitio voy a ser si aquí nací, aquí me crié y hasta hace unos años tenía un acento leonés de la hostia, que tras un buen tiempo en la Vega Baja del Segura se me ha terminando "amurcianando"?
  
  
• Soy negra y no, no soy una calientapollas ni una comehombres, ni me gusta que nadie se me restriegue en cualquier antro con la excusa del reggaeton. Es más, en esos casos soy capaz de arrear hostias como la más puritana y frígida de las blancas. Y me la pela si alguno tiene un fetiche con las negras, pero no soy Papá Noel, así que no estoy obligada a cumplir los deseos de nadie.
  
  
• Soy negra y no como ni arroz con plátanos, ni frijoles, ni yuca, ni cuscús ni cosas de esas. Con la comida soy tiquismiquis de cojones. A mí de la comida mediterránea (española-italiana-griega, etc) no me sacas, y luego hago determinadas excepciones (japonesa, mexicana, etc.), pero en lo que respecta al comer, para mí cuanto menos exótico, mejor. Por no comer no como ni la comida caboverdiana, con eso os digo todo...Y la comida china ni mentarla.
  

¿Queda claro?

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Dentro de una semana exacta es mi cumple, con lo cual procedo a dejar aquí una pequeña lista con los regalos que me gustaría recibir (no con la intención de que me los terminen regalando , sino por probar y ver si suena la flauta):

• Un reproductor mp3. Mi viejo y fiel Thomson se murió el año pasado, luego me compré un Supratech que suena peor que una gramola de principios de siglo XX, así que necesito un mp3 decente y con buena calidad de sonido. No tiene que ser mp4 (yo no soy de ver vídeos, sólo me interesa la música) pero eso sí, no estaría de más que tuviera radio integrada. Ah y por favor, que no sea ni de las marcas Inovix, Supratech o Bluesky, que lo barato a la larga sale caro (y yo sé por qué lo digo...)
  
• Un bono-regalo en Myparfuem.com . Se trata de una página Web donde puedes cumplir uno de mis grandes sueños: crear tu propio perfume.
  
• Un sujetador deportivo para el gym (talla 85B, gracias).
  
• Un cheque regalo de Zara, Mango o cualquier otra tienda de estas que se han montado en el dólar vendiéndonos harapos made in Pakistán de dudosa calidad.
  
• Un coche y un novio clavado a Darek
  

Y ya no pido nada más, como podéis ver soy una persona muy sencilla que se conforma con pequeñas cosas (como un pequeño coche, una pequeña mansión, un pequeño yate...)
Hale, me voy a echar la Primitiva

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Aquí estoy. No sé quçe poner porque llevo un día entero buscando una puñetera plantilla que me guste. Al final me he decantado por esta, pero seguro que la terminaré cambiando.
Ya actualizaré algo, ahora me piro a la calle.
Adeu!

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